La Plaza Del Diamante

El frío, en España. El calor, en el Sur. La lotería del "Gordo". El anuncio de Freixenet. El cordero de la comida del 25. Los villancicos. La carta a los Reyes. Los amigos , más amigos que nunca. La familia, más familia que nunca. El "Vuelve a casa por Navidad". Los turrones. El cava. El excelente vídeo de Vivian y la fantástica Postal de Mónica... ¡YA ES NAVIDAD!                            

           Un deseo largamente anhelado a tan sólo una carrera de taxi.      –¡Avd. del Mar, 33!      –¿Hotel Malvarrosa? -adivinó el conductor.      –¡Sí! –contestó ausente John.       Ella lo tenía a dos paradas de bus, pero prefirió andar. El paseo junto al Mediterráneo, distraería su conciencia.      Acordaron coincidir en el hall del hotel a una hora determinada, pero en el supuesto –más que probable– de que uno de los dos llegase primero formalizaría la reserva y esperaría en el bar. Mary llegó antes, sin embargo, nada más reservar, prefirió subir a la habitación para ordenar sus cabellos y reforzar el rojo carmín de sus labios, darse una última mirada en el espejo y buscar rápidamente el ascensor de bajada. En la luna del camarín se vio perfecta, gesticuló gustándose. Acarició, llevando al sitio, los rizos de su media melena, negra y brillante como sus labios rojos recién pintados. Él ya estaba allí, esperando.      Con una cantidad exacta de rubor y deseo subi

      "La verborrágica incontinencia de los necios".      Soy un necio. ¡Sí, un necio! Uno de esos que aparentan, retóricos y trascendentes, que su verborrea sienta cátedra. Que presumen sacando pecho, que no cabeza, al tiempo que esconden la barriga para ocultar esos tres kilos (en realidad son seis), que tanto le avergüenzan. Ese que se peina volcando su insuficiente melena hacia un lado para vestir una irremediable y fatal calvicie, sin asumir que es la que hay y no hay otra.      Sí, soy un necio. Lo digo yo, que me conozco como nadie. Soy un dibujo a lápiz que corrijo sobre la marcha, con más voluntad que solvencia. Que cuando vienen mal dadas y depende sólo de mí, me abandono en la más absoluta soledad llorando a moco tendido. Que empiezo el periódico por el final, leyendo sólo los grandes titulares, presumiendo de haberlo leído en su totalidad.      Sí, soy el necio que para escribir un relato, a falta de conocimientos e imaginación, pone la mesa patas pa

           Sabes abuelo, algún día te podré escribir una carta, esa que ahora garabateo porque soy un niño. Una carta de verdad, en papel, como las de tu época. Con letras cursivas, puntos, comas y todo eso que, no siendo lo más importante te dará una idea de lo que he aprendido. Una carta con su día, mes... y año, por si se extravía y te llega a destiempo. Una carta sin firmar porque tú sabrás de quién es. Una carta en la que, tarde, te dé las gracias por todo y te cuente que ya soy mayor, como tú y que siento la emoción de los primeros y extraordinarios descubrimientos, esos de los que tú ya me hablabas y yo, sólo oía sin entender.   Una carta corta y torpe porque no tendré práctica y mi mano se mostrará titubeante; ya sabes que ser joven no es ninguna ganga, pero tiene sus ventajas... Qué te voy a contar a ti que gozaste del privilegio del descaro, la osadía, la curiosidad y la seducción hasta que esa terrible enfermedad te borró la vida de un plumazo.      Sabes abuelo, al

Y detrás del Arco Iris, se hizo el silencio... ...A todas las víctimas de la sinrazón, del poder mal entendido, de la fuerza desequilibrada, de la ceguera del alma, de las diferencias no asumidas, de la naturaleza prostituida, de la inocencia desarmada, del color, sea cual sea. Solo nos queda, una vez muertos, buscar la belleza del Arco Iris. Más en el balcón de Casss

Vivimos en un mundo que cambia aceleradamente. Antes, las musas eran la única fuente de inspiración. Hoy, a finales del siglo XXI, todo se consigue por transmisión del deseo. En la biblioteca de mi distrito existe una sección que, con el nombre: "Tangential story of dreams" y a través de un sensor deductivo, adivina y extiende una copia con el fragmento de texto que estás imaginando. Hoy, para salir airoso de la convocatoria de Demiurgo, visito por enésima vez el edificio. En su interior, la ciclópea puerta de cristal diáfano te ofrece todo lo imaginable, solo tienes que pensar frente ella e introducir ordenadamente los dedos de la mano izquierda. Primero el índice, que se cuela viscoso por la cremosa textura del vidrio, y la puerta responde: ¡Novela. Relato. Poesía. Ensayo...! Solo cuando detecta la coincidencia con mi deseo se para y almacena la información. A continuación el pulgar -el orden de introducción es aleatorio-: ¡Tema. Trama. Estructura. Nudo. Confli

Se nos fue el jueves y nos dejó la pantalla llena de pasión. Los "Enamorados"  han ocupado nuestro tiempo, desafiando con variadas descripciones, amores y desamores. Todo vale cuando se hace con el corazón.  Gracias, una vez más, a Casss por sus geniales imágenes, y su generoso tiempo. Cambiamos de continente, para darle la bienvenida a Demiurgo que nos conducirá el próximo jueves, 12 de Noviembre de 2015. De nuevo... ¡Gracias y abrazos!

Pido disculpas por la reedición, pero tengo las musas y el tiempo... pasando la ITV. Ella también estaba enamorada de él. Lo conoció una noche en la que sus caras se fundieron en el reflejo de una esperanza cristalina, les sorprendieron sus diferencias vitales, pero una primera conexión sentó las bases de esta relación tan abstracta y virtual. Era antinatural, ella hasta ese momento había jugueteado con los astros y él con las vacas, pero ese instante había torcido los destinos de ambos en una dirección impensable. Se buscaban en la noche, al reflejo de aguas salmantinas que cristalizaban sus rostros en la helada madrugada. Su amor era incompleto, les faltaba tocarse, seguir con la mirada sus gestos, temblar con sus rubores. Así, con esas carencias se encontraban y así se disfrutaban. Ella se llamaba Catalina. Él Ojos Negros. Ella estaba bautizada para la vida, él para la muerte, aunque se dejaba engañar cuando le vendían un destino inmortal. Había soñado con

            ¡Enamorados! Este jueves el relato es cosa de dos.  Enamorarse en una aventura apasionante que todos hemos vivido alguna vez. Sentimiento que late todavía en el corazón, o inmortalizado en nuestra memoria. Cuéntanos tu historia de Amor como si fuera una película en color. Sí, la tuya con ese hombre del que sigues enamorada; con aquella mujer que continua volviéndote loco; con ese profesor de literatura que te enamoró con Machado, o con la rubia de Pilates que te quita el sueño.  O si te apetece, inventa una ficción con los clásicos: Romeo y Julieta, El Quijote y Dulcinea, los Amantes de Teruel. Una historia de Amor en no más de 350 palabras, que publiques a partir del miércoles noche y me lo notifiques, para enlazaros juntos, en un comentario en este Post.  La imagen, si no te gusta la mía, la pones tú. Te espero.